MY LITTLE PHOENIX*

Este blog está em processo de renascimento.
Eu sou feminista, e quero falar sobre isso. Eu quero compartilhar o que chega desse conhecimento até mim. Eu passei por uma longa fase de reestruturação. Assumo uma nova postura em relação à minha religião, de fato, pretendo falar mais sobre isso.
A partir de hoje, este blog recebe convidadxs para escrever e debater.
O Conhecimento Subterrâneo se diversificará mais. Afinal, embaixo da terra são muitos os caminhos
As poesias, continuarão.

Então se você que nos lê deseja enviar material para este blog, contate-nos no Facebook.

*My little Phoenix é uma música belíssima da, tão bela quanto, Tarja Turunen. Vale a pena conferir.

VIII - Num Meio-Dia de Fim de Primavera

Alberto Caeiro (heterônimo de Fernando Pessoa)

Num meio-dia de fim de primavera

Tive um sonho como uma fotografia.

Vi Jesus Cristo descer à terra.

Veio pela encosta de um monte

Tornado outra vez menino,

A correr e a rolar-se pela erva

E a arrancar flores para as deitar fora

E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.

Era nosso demais para fingir

De segunda pessoa da Trindade.

No céu era tudo falso, tudo em desacordo

Com flores e árvores e pedras.

No céu tinha que estar sempre sério

E de vez em quando de se tornar outra vez homem

E subir para a cruz, e estar sempre a morrer

Com uma coroa toda à roda de espinhos

E os pés espetados por um prego com cabeça,

E até com um trapo à roda da cintura

Como os pretos nas ilustrações.

Nem sequer o deixavam ter pai e mãe

Como as outras crianças.

O seu pai era duas pessoas

Um velho chamado José, que era carpinteiro,

E que não era pai dele;

E o outro pai era uma pomba estúpida,

A única pomba feia do mundo

Porque não era do mundo nem era pomba.

E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.

Não era mulher: era uma mala

Em que ele tinha vindo do céu.

E queriam que ele, que só nascera da mãe,

E nunca tivera pai para amar com respeito,

Pregasse a bondade e a justiça!

Um dia que Deus estava a dormir

E o Espírito Santo andava a voar,

Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.

Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.

Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.

Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz

E deixou-o pregado na cruz que há no céu

E serve de modelo às outras.

Depois fugiu para o sol

E desceu pelo primeiro raio que apanhou.

Hoje vive na minha aldeia comigo.

É uma criança bonita de riso e natural.

Limpa o nariz ao braço direito,

Chapinha nas poças de água,

Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.

Atira pedras aos burros,

Rouba a fruta dos pomares

E foge a chorar e a gritar dos cães.

E, porque sabe que elas não gostam

E que toda a gente acha graça,

Corre atrás das raparigas pelas estradas

Que vão em ranchos pela estradas

com as bilhas às cabeças

E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.

Ensinou-me a olhar para as cousas.

Aponta-me todas as cousas que há nas flores.

Mostra-me como as pedras são engraçadas

Quando a gente as tem na mão

E olha devagar para elas.

Diz-me muito mal de Deus.

Diz que ele é um velho estúpido e doente,

Sempre a escarrar no chão

E a dizer indecências.

A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.

E o Espírito Santo coça-se com o bico

E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.

Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.

Diz-me que Deus não percebe nada

Das coisas que criou —

"Se é que ele as criou, do que duvido" —

"Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,

Mas os seres não cantam nada.

Se cantassem seriam cantores.

Os seres existem e mais nada,

E por isso se chamam seres."

E depois, cansados de dizer mal de Deus,

O Menino Jesus adormece nos meus braços

E eu levo-o ao colo para casa.

.............................................................................

Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.

Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.

Ele é o humano que é natural,

Ele é o divino que sorri e que brinca.

E por isso é que eu sei com toda a certeza

Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E a criança tão humana que é divina

É esta minha quotidiana vida de poeta,

E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,

E que o meu mínimo olhar

Me enche de sensação,

E o mais pequeno som, seja do que for,

Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo

Dá-me uma mão a mim

E a outra a tudo que existe

E assim vamos os três pelo caminho que houver,

Saltando e cantando e rindo

E gozando o nosso segredo comum

Que é o de saber por toda a parte

Que não há mistério no mundo

E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.

A direção do meu olhar é o seu dedo apontando.

O meu ouvido atento alegremente a todos os sons

São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro

Na companhia de tudo

Que nunca pensamos um no outro,

Mas vivemos juntos e dois

Com um acordo íntimo

Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas

No degrau da porta de casa,

Graves como convém a um deus e a um poeta,

E como se cada pedra

Fosse todo um universo

E fosse por isso um grande perigo para ela

Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens

E ele sorri, porque tudo é incrível.

Ri dos reis e dos que não são reis,

E tem pena de ouvir falar das guerras,

E dos comércios, e dos navios

Que ficam fumo no ar dos altos-mares.

Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade

Que uma flor tem ao florescer

E que anda com a luz do sol

A variar os montes e os vales,

E a fazer doer nos olhos os muros caiados.

Depois ele adormece e eu deito-o.

Levo-o ao colo para dentro de casa

E deito-o, despindo-o lentamente

E como seguindo um ritual muito limpo

E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma

E às vezes acorda de noite

E brinca com os meus sonhos.

Vira uns de pernas para o ar,

Põe uns em cima dos outros

E bate as palmas sozinho

Sorrindo para o meu sono.

......................................................................

Quando eu morrer, filhinho,

Seja eu a criança, o mais pequeno.

Pega-me tu ao colo

E leva-me para dentro da tua casa.

Despe o meu ser cansado e humano

E deita-me na tua cama.

E conta-me histórias, caso eu acorde,

Para eu tornar a adormecer.

E dá-me sonhos teus para eu brincar

Até que nasça qualquer dia

Que tu sabes qual é.

.....................................................................

Esta é a história do meu Menino Jesus.

Por que razão que se perceba

Não há de ser ela mais verdadeira

Que tudo quanto os filósofos pensam

E tudo quanto as religiões ensinam?

Fonte: http://www.cfh.ufsc.br/~magno/guardador.htm

Em um download perdido no tempo, embora seja oriundo do site: http://www.dominiopublico.gov.br/pesquisa/PesquisaObraForm.jsp

PERTO, AO REDOR E DENTRO

Saudações à loucura que me espreita,

Ao abismo que se abre para mim,

Aos ventos que me açoitam,

À tristeza, essa emoção que me envolve e sufoca,

Saudações especiais àqueles que sabem que eu morri...

A cada passo dado mais incertas se tornam,

A realidade que me cerca,

A terra em que pareço pisar;

E enquanto meu mundo se fragmenta

Minha vida se ancora nas profundezas

Mais escusas da terra em que caminho...

Será o abismo que me aquecerá?

Será a ventania que me abraçará?

Será a loucura a me espreitar?

Vida minha que se vai

Morte essa que não chega

Transmutação que não se dá.

Ao saudar o que há de pior em mim

Entrevejo os raios de luz no Universo

Mas minha iluminação é lunar;

É receptiva, filtrada, intuitiva.

É a Luz do Inferno...

É a Luz das Trevas...

Meu cantar é lúgubre, desacorçoado;

Meu viver é morrer, transmutar...

Eu me levanto em meio as ondas

Elevo-me aos céus perto das nuvens

E meu olhar é de rapina...

Caça em minh'alma os vermes;

E destruídos, eles param de me corroer...

Sinto dor, sinto frio, pressinto a perdição...

A deriva no céu ou no mar,

A disposição da Noite e da Lua.

A deriva em minhas emoções...

Desço ao fundo do abismo

Mergulho em águas escuras, abissais

O que me inunda e afoga

É capaz de cegar qualquer alma.

Mas é essa capacidade que me entrega

A minha Liberdade, o meu prêmio

Eu me conheço, e ao fazer isso,

Conheço o mundo, profundamente.

Os cantos sombrios, os saberes obscuros,

O licor dolorido de meu sangue,

A loucura plena de minha razão...

Amar a Noite, a Lua,

Ser parte das Trevas,

Que são afinal, aquilo que de nós

Está perto, ao redor e dentro.

Curitiba, 19 de março de 2012

Wyllelmynah Drakul

VIOLÕES QUE CHORAM

CRUZ E SOUSA

(jan. I897)

Ah! plangentes violões dormentes, mornos,

Soluços ao luar, choros ao vento...

Tristes perfis, os mais vagos contornos,

Bocas murmurejantes de lamento.

Noites de além, remotas, que eu recordo,

Noites da solidão, noites remotas

Que nos azuis da Fantasia bordo,

Vou constelando de visões ignotas.

Sutis palpitações a luz da lua,

Anseio dos momentos mais saudosos,

Quando lá choram na deserta rua

As cordas vivas dos violões chorosos.

Quando os sons dos violões vão soluçando,

Quando os sons dos violões nas cordas gemem,

E vão dilacerando e deliciando,

Rasgando as almas que nas sombras tremem.

Harmonias que pungem, que laceram,

Dedos Nervosos e ágeis que percorrem

Cordas e um mundo de dolências geram,

Gemidos, prantos, que no espaço morrem...

E sons soturnos, suspiradas magoas,

Mágoas amargas e melancolias,

No sussurro monótono das águas,

Noturnamente, entre ramagens frias.

Vozes veladas, veludosas vozes,

Volúpias dos violões, vozes veladas,

Vagam nos velhos vórtices velozes

Dos ventos, vivas, vãs, vulcanizadas.

Tudo nas cordas dos violões ecoa

E vibra e se contorce no ar, convulso...

Tudo na noite, tudo clama e voa

Sob a febril agitação de um pulso.

Que esses violões nevoentos e tristonhos

São ilhas de degredo atroz, funéreo,

Para onde vão, fatigadas do sonho

Almas que se abismaram no mistério.

Sons perdidos, nostálgicos, secretos,

Finas, diluídas, vaporosas brumas,

Longo desolamento dos inquietos

Navios a vagar a flor de espumas.

Oh! languidez, languidez infinita,

Nebulosas de sons e de queixumes,

Vibrado coração de ânsia esquisita

E de gritos felinos de ciúmes!

Que encantos acres nos vadios rotos

Quando em toscos violões, por lentas horas,

Vibram, com a graça virgem dos garotos,

Um concerto de lágrimas sonoras!

Quando uma voz, em trêmolos, incerta,

Palpitando no espaço, ondula, ondeia,

E o canto sobe para a flor deserta

Soturna e singular da lua cheia.

Quando as estrelas mágicas florescem,

E no silêncio astral da Imensidade

Por lagos encantados adormecem

As pálidas ninféias da Saudade!

Como me embala toda essa pungência,

Essas lacerações como me embalam,

Como abrem asas brancas de clemência

As harmonias dos Violões que falam!

Que graça ideal, amargamente triste,

Nos lânguidos bordões plangendo passa...

Quanta melancolia de anjo existe

Nas visões melodiosas dessa graça.

Que céu, que inferno, que profundo inferno,

Que ouros, que azuis, que lágrimas, que risos,

Quanto magoado sentimento eterno

Nesses ritmos trêmulos e indecisos...

Que anelos sexuais de monjas belas

Nas ciliciadas carnes tentadoras,

Vagando no recôndito das celas,

Por entre as ânsias dilaceradoras...

Quanta plebéia castidade obscura

Vegetando e morrendo sobre a lama,

Proliferando sobre a lama impura,

Como em perpétuos turbilhões de chama.

Que procissão sinistra de caveiras,

De espectros, pelas sombras mortas, mudas.

Que montanhas de dor, que cordilheiras

De agonias aspérrimas e agudas.

Véus neblinosos, longos véus de viúvas

Enclausuradas nos ferais desterros

Errando aos sóis, aos vendavais e às chuvas,

Sob abóbadas lúgubres de enterros;

Velhinhas quedas e velhinhos quedos

Cegas, cegos, velhinhas e velhinhos

Sepulcros vivos de senis segredos,

Eternamente a caminhar sozinhos;

E na expressão de quem se vai sorrindo,

Com as mãos bem juntas e com os pés bem juntos

E um lenço preto o queixo comprimindo,

Passam todos os lívidos defuntos...

E como que há histéricos espasmos

na mão que esses violões agita, largos...

E o som sombrio é feito de sarcasmos

E de Sonambulismos e letargos.

Fantasmas de galés de anos profundos

Na prisão celular atormentados,

Sentindo nos violões os velhos mundos

Da lembrança fiel de áureos passados

Meigos perfis de tísicos dolentes

Que eu vi dentre os vilões errar gemendo,

Prostituídos de outrora, nas serpentes

Dos vícios infernais desfalecendo;

Tipos intonsos, esgrouviados, tortos,

Das luas tardas sob o beijo níveo,

Para os enterros dos seus sonhos mortos

Nas queixas dos violões buscando alivio;

Corpos frágeis, quebrados, doloridos,

Frouxos, dormentes, adormidos, langues

Na degenerescência dos vencidos

De toda a geração, todos os sangues;

Marinheiros que o mar tornou mais fortes,

Como que feitos de um poder extremo

Para vencer a convulsão das mortes,

Dos temporais o temporal supremo;

Veteranos de todas as campanhas,

Enrugados por fundas cicatrizes,

Procuram nos violões horas estranhas,

Vagos aromas, cândidos, felizes.

Ébrios antigos, vagabundos velhos,

Torvos despojos da miséria humana,

Têm nos violões secretos Evangelhos,

Toda a Bíblia fatal da dor insana.

Enxovalhados, tábidos palhaços

De carapuças, máscaras e gestos

Lentos e lassos, lúbricos, devassos,

Lembrando a florescência dos incestos;

Todas as ironias suspirantes

Que ondulam no ridículo das vidas,

Caricaturas tétricas e errantes

Dos malditos, dos réus, dos suicidas;

Toda essa labiríntica nevrose

Das virgens nos românticos enleios;

Os ocasos do Amor, toda a clorose

Que ocultamente lhes lacera os seios;

Toda a mórbida música plebéia

De requebros de faunos e ondas lascivas;

A langue, mole e morna melopéia

Das valsas alanceadas, convulsivas;

Tudo isso, num grotesco desconforme,

Em ais de dor, em contorsões de açoites,

Revive nos violões, acorda e dorme

Através do luar das meias noites!

http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/bv000074.pdf

Acesso: 02/02/2012 às 14:45

CÁRCERE DAS ALMAS

CRUZ E SOUZA

Ah! Toda a alma num cárcere anda presa,

Soluçando nas trevas, entre as grades

Do calabouço olhando imensidades,

Mares, estrelas, tardes, natureza.

Tudo se veste de uma igual grandeza

Quando a alma entre grilhões as liberdades

Sonha e, sonhando, as imortalidades

Rasga no etéreo o Espaço da Pureza.

Ó almas presas, mudas e fechadas

Nas prisões colossais e abandonadas,

Da Dor no calabouço, atroz, funéreo!

Nesses silêncios solitários, graves,

que chaveiro do Céu possui as chaves

para abrir-vos as portas do Mistério?!

http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/bv000077.pdf

Acesso: 02/02/2012 às 14:30 hs.

A CENA

Todos os pedaços em redor...

A grande poça ao centro...

O ruflar de asas acima...

Tudo isso compunha a cena.

Tudo isso nos pertencia

Do início ao fim;

Havíamos nos divertido.

Do fim ao início;

Havíamos sido os responsáveis.

Agora resta a árdua tarefa

De enterrar os corpos

Mas mesmo isso pode melhorar

Já inventaram o fogo, afinal.

Aperfeiçoemos seu uso então...

Todos os pedaços em redor...

A grande poça ao centro...

O ruflar de asas acima...

O odor e a luz da fogueira

Suavemente se espalhando,

Impregnando ações e palavras.

Tudo isso nos pertencia.

O entrelace orgíaco

De nosso sangue.

Os ruídos cálidos

As peles ásperas...

Uma noite eterna

Um banquete pleno

Para a alma e os sentidos.

Uma canção pura e clara.

Uma sinfonia sem instrumentos...

O crepitar das chamas

É trilha para teus dentes,

Ao mesmo tempo em que

Tua pele se dilacera para mim.

Não há porque sentir as pedras;

Abaixo de nós, perfurando-nos

Não sentir nada, nada,

Além de nossos corpos em sincronia.

O abraço mortal, destruidor

Que nos devolve a vida;

É que nos dá o sentido

De nossa existência...

O Sangue que é Vida,

Luz e razão máxima,

De estarmos enraizados

Nesta Noite Eterna

Cheia de sensações e sentimentos

Viveremos para sempre...

Assim como as Estrelas.

Pois o Sangue corre até nós,

Assim como os Rios para o Mar.

Curitiba, 30 de janeiro de 2012.

Wyllelmynah Drakul

PRAIA DAS ALMAS

Meu destino é:

Sufocar o ódio,

Dominar a repulsa,

Que sinto...

E controlar o vômito que habita em mim.

A minha vida é

Tudo que eu desejo esquecer.

Nas "ondas" deste

Ódio

Brotou uma planta...

Era bela,

A erva de raiva

E para cultivá-la

É preciso tempo.

- Vida, és de 

Toda e qualquer forma,

Tudo o que eu desejo

E preciso esquecer... -

E então eis que

Anoiteceu.

Neste céu, nesta noite,

Não existem nuvens,

Não existe Lua

Não existem Estrelas.

Neste céu

Não existe nada.

E por este motivo,

Para que este céu

Tenha ao menos

Uma Estrela

Ainda que triste,

Ainda que apagada..

Eu ando pela praia, 

Rumo ao mar,

Princesa Prateada

Na Noite Negra.

E mesmo longe

Da guerra,

Não tenho paz...

A água está fria

Mas é bela, doce,

Pura e cristalina.

A água está...

Amorosamente bela...

Ela leva meu corpo;

E seu abraço aquece minh'alma.

Aqui não existe dor!...

Aqui é o Reino que

Antecede ao dos 

Espíritos...

É o Reino em que

Eu ficarei...

Enquanto houverem

Estrelas, estarei aqui...

Provavelmente sozinha

E agora nem as

Ervas de raiva

Existem mais.

Estou completamente só

Meu corpo flutua

E minh'alma

Paira acima dele.

Apesar da chuva

O Mar está calmo

As águas em certo ponto

Estão vermelhas...

Existe sangue ali...

E então, eis que amanheceu

Um céu azul e belo,

Saúda uma sol

De pura energia.

Antes não havia

Nada disso.

A brisa bate em meu rosto,

Agita meus cabelos...

Meu corpo é

Tão quente.

Meu destino,

Não é morrer,

Não assim, não agora!

Meu destino é assustar

Aos que me temem,

É prender os livres

Revelar aos descrentes

Que a perda

É o maior e o pior Inferno

É tornar Pedra,

Quem me afronta.

Eu não sou a

Mesma de antes.

Agora, eu tenho

Meu Lar...

Meu amor...

E a minha vida

Foi enterrada.

Eu não poderia ser um anjo...

Mas também,

Não sou o que dizem.

Sou apenas

Uma Guardiã.

A Guardiã do Reino

Da Praia das Almas.

Viverei aqui

Enquanto houverem

Estrelas nascendo.

E já não estarei sozinha...

Pois mesmo

Contra certos Deuses

Voltou para mim

O Senhor destas terras.

Aquele que também é,

O Senhor de minha existência.

Eu sei que também sou

Senhora de sua existência

E que nada nos separará.

Afinal, não podemos

Nos afastar daqui.

Aportou hoje em sua

Caravela Negra,

Um Homem

Sem semelhanças

Com o Mundo.

Um ser muito especial

Somos forças complementares..

Houve um tempo, 

Em que éramos apenas vivos...

Mas, Hoje somos,

Morte e Renascimento.

                                                             Rio de Janeiro, 29 de junho de 2004.                                                                               Wyllelmynah Drakul